Colofón
Una nota sobre la forma de la obra, el código que la sostiene, y todo lo que el lector puede hacer con ella.
Troya es un sitio estático: unas pocas páginas HTML con sus hojas de estilo, dos tipografías y un pequeño script para ampliar las fotos. No hay una base de datos detrás, no hay una plataforma, no hay perfilado de los lectores. Una vez cargada, la obra funciona incluso con el navegador desconectado de la red. Funcionará — de manera creíble — dentro de treinta años, porque el HTML de 2026 seguirá leyéndose en 2056. Es una elección editorial antes que técnica: cada capa adicional es una capa más que puede romperse, y una obra literaria debería sobrevivir a sus propias herramientas.
El código fuente se puede leer directamente desde el navegador (Cmd/Ctrl + U). Quien quiera puede guardarlo, archivarlo, modificarlo, redistribuirlo. Dejarlo accesible fue un pequeño gesto editorial: el lector curioso puede abrir el manuscrito detrás del manuscrito y ver cómo está cosido. No hay nada mágico ahí — solo HTML y CSS, algunas clases con nombres en italiano, algunos comentarios de trabajo dejados por desorden honesto.
La obra está compuesta en Source Serif 4 de Frank Grießhammer para Adobe e Inter de Rasmus Andersson, ambas libres (SIL Open Font License) y servidas directamente desde el servidor de la obra, no desde servicios externos que se aprovecharían de ellas para rastrear a quien lee. La primera es la tipografía del cuerpo de lectura — la de los despachos, las voces desde abajo, los monólogos. La segunda sirve a la interfaz: los nombres de las cuentas, las estadísticas, las notificaciones push. La gramática tipográfica de la obra se sostiene en estas dos voces, una literaria y una social, en constante contrapunto.
Troya se publica bajo licencia Creative Commons BY-NC-SA 4.0. Se puede leer, compartir, citar, archivar, modificar. Se puede traducir. Se puede usar en el ámbito educativo. No se puede vender, y cualquier obra derivada debe redistribuirse con la misma libertad.
La única medición activa es la lectura de los registros del servidor — los mismos que cualquier servidor web guarda desde siempre, para cada solicitud. Sirven solo para saber, de forma agregada, cuántas personas llegan y qué páginas leen. Sin cookies, sin beacon, sin perfilado, sin servicios de terceros. Los datos permanecen en un servidor que administro personalmente. No hay manera, ni intención, de saber quién eres.
Para quien quiera saber cómo está hecho el feed: cada medio ficticio (Anatolia Wire, Aqueos Hoy, El Egeo) tiene su propio registro tipográfico distinto, y los feeds personales de los personajes siguen una convención de handles en raíz latina con sufijo geográfico (@rexpriamus, @anon_phthia_007) pensada para permanecer invariable en todas las traducciones futuras. El tiempo del feed corre hacia atrás entre eventos y hacia adelante dentro de cada evento. Las voces desde abajo — anónimas, sin avatar, aisladas en el flujo — son el contrapunto al ruido de los medios oficiales, y son el corazón emotivo de la pieza. Todas las imágenes llevan una descripción en su atributo alt: si las imágenes se pierden o se eliminan, su contenido sobrevive en el código como archivo textual.
La obra fue escrita en pocas semanas de 2026, tras años de gestación silenciosa.
Las veintiuna imágenes que acompañan los despachos no son fotografías. Fueron generadas con DALL·E 3 de OpenAI, en un estilo que evoca el daguerrotipo: la primera técnica fotográfica de la historia, la de los retratos inmóviles y plateados de hace casi dos siglos. En una obra hecha de fotos disputadas, eliminadas, filtradas, atribuidas al medio equivocado, ninguna de estas imágenes documenta nada. Es la única fotografía honesta posible, de una guerra que nunca ocurrió.
A Gaby, por no intentar entenderme.
Si la obra provocó algo, también existe un café.